Estou cansado e o tabaco

dorme sobre a mesa.

Há um adamastor para cada momento

rindo atrás das nossas costas

consciente das suas hipóteses.

vazio

dói-lhes o peito;

assentaram-nos em contraplacado
e os soldados que partiram para o ultramar
voltaram para não regressar.

sentem-se a definhar;

se brilham os dias é porque as balas são de ouro;
e em cada coração estão 20 delas cravadas
e por cada guerra há mil belas que não serão mais amadas
e por cada morte há uma vela queimada...

a cera encherá os vazios que outros deixaram.

pm, 1

são horas que já não sinto,
infiéis às portas que abro.

deslizam-me por entre os dedos
e num surto de desassossego
quebram-me.

passam dias desde que vi
e desde então nunca mais fui cego.